Das Pferd, das den Bussard jagte

»Ich habe gar nichts gesagt, komm jetzt mal darunter, wirgehen sofort eben bei Smitje de Smitvorbei.«

Nie werde ich vergessen, wie es war,am näch­sten Tag, nach der Beerdigung von Bertje van Beest, instrahlendem Sonnenschein und bei bitte­rerKälte mit nagelneuen Schlittschuhen auf dem Friedhofsgraben zu laufen. Es war, als hätte ich es niemals lernenmüssen, als hätte ich es schon im­mergekonnt, und mein Vater sagte: »Du wirst nie ein Eisschnelläufer werden.«

Aber das machtemir nichts aus. Es war, als müsste man sich immerso und nicht anders fort­bewegen. Als wäre dies das eigentliche Gehen und das Zufussgehennur ein armseliger Ersatz dafür. Als hätte ich immer nur darauf gewartet, diestun zudürfen.

»Morgen musst du mal auf den Boonervliet«,sagtemein Vater, »falls das noch möglich ist. Mein Hühnerauge meldet sich soabscheulich, dass die Gemeinde schon mal Streusalz bisAugust nach­bestellen kann. Da sitzt ein ganzer Haufen Schnee in meinem linkenBein.«

Als wir nacheinem kurzen Fussweg, bei dem mir war, als müssteich wieder laufen lernen, nach Hause kamen, sagte meine Mutter: »Ich höre den Zug noch immernicht.«

So lief ich am nächsten Tag zwischen Hunderten von anderen Schlittschuhläufern aufdem Boonervliet zur Blauwe Brug. In dem berauschenden kal­ten Sonnenlicht lief ich über das schwarze Eis zu­rückbis zum Schöpfwerk. Dort wendete ich. Ge­gen den steifen, ungleichmässigwehenden Nordost lief ich zur Blauwe Brug und spürte stärkerals zuvor die Macht des Windes. Alsich das Ganze fünfmal gemacht hatte,wobei ich gegen Schlitt­schuhläufer stiess, die niemals böse wurden, und Schlitten auswich, auf denen eingepackte Kinder froren, gezogen von Müttern auf eleganten Schlitt­schuhen, und immer wieder zu den Zehntausen­denvon Staren schaute, die auf den Wiesen ver­geblichnach Futter suchten, war ich so müde, dass ich eine Viertelstunde für den Weg nach Hause brauchte. Im Sommer mit meiner Angel legte ich denselben Weg in fünf Minuten zurück.

Unten am Deichstolperte ich am Haus von Tante Riek vorbei. MeinGrossvater sass am Fenster und rief: »Henk, da ist Maartenvon Pau.«

Onkel Henk kamzur Haustür.

»Hast du's ein bisschen im Griff?« fragte er.

»Ja«, sagteich.

»Gehen wir dannmorgen zusammen los?« »Wenn wir nicht zu weit weg ... «

»Nein, natürlichnicht, wir laufen zum Bom­meer, trinken dort jeder zwei Becherheissen Kakao

auf dem Eis undkommen dann wieder zurück.«

Am nächsten Taglief ich wieder in dem kalten Sonnenlicht über das schwarze Eis. Es waren schon Rissedarin. Onkel Henk lavierte geschickt drum herum. Ängstlich blieb ich hinterihm. Sein breiter Heizerrücken hielt den starken Nordost ab. MeineSchlittschuhe sassen nicht so fest wie sonst. Onkel Henk hatte sie mirangeschnallt. Nein, das konnte mein Vater besser.

Auf den Knienkrochen wir unter der Blauwe Brug durch. Dahinter lag eine unendliche, still glän­zendeEisfläche. Dort waren nur wenige Schlitt­schuhläufer. Der Wind blies uns direktins Gesicht. Am Ufer schrien hungrige Dohlen. Ein Stück wei­ter,nach einem hohen grauen, einsamen Haus, wo ein Hund jeden vorüberkommendenSchlittschuh­läufer wütend anbellte, wurde es belebter.

»Wir sind jetztbald bei den Schlittschuhläufern aus Vlaardingen und Delft«, rief Onkel Henk.

Dann fuhren wiraufs Bommeer. Hunderte von Schlittschuhläufernwaren bereits dort, drehten ihre Runden oder standen bei einer der Buden, jagtenhintereinander her oder schnallten sich am Ufer ihre Schlittschuhe ab.

»So«, sagte OnkelHenk, »jetzt gehen wir erst mal in eine gemütliche Bude.«

Langsam lief eran den dunkelblauen Ständen entlang.

© PiperVerlag

Übersetzung: Marianne Holberg