Frankfurter Momente. Kleine Geschichten aus einer grossen Stadt

Sommersinfonie für Rasenmäher, Stichsäge und Heckenschere:Samstagnachmittag in Frankfurts grünen Stadteilen.Gartenglück im Liegestuhl. Den Alltagsstress hinter sich lassen. Lesen, dösen, träumen. Bilder im Kopf, Gedanken auf die Reise schicken.Dann plötzlich das Geräusch. Ein sonores Brummen zuerst. Als es schriller wird, stiebt ein Rotschwänzchen-Paar erschreckt vom Kräuterbeet hoch, reisst sich los von Liebstöckel, Lavendel und den Läusen.Der Rasenmäher vom Nachbarn ist in Aktion getreten. Ratternd und unbeirrt zieht er seine Bahnen. Wurde nicht erst vor fünf Tagen das grüne Paradies malträtiert? Augen schliessen, an etwas anderes denken. Endlich Stille, freilich nicht lange. Weiter hinten kreischt jetzt eine Säge, scheppert Metall, splittert Holz. Nur nicht nervös werden, das Buch in die Hand nehmen und entspannen.Eine Weile ist es ganz ruhig. Ein leichter Wind kämmt die Grashalme, bläst einem versprengten Schmetterling Rückenwind zu. So lange, bis eigentümliche Klopfzeichen über Tannenwipfel und Trompetenblume wehen, regelmässig, treffsicher und exakt, wie der Aufschlag bei einem Tischtennisspiel. Schwer zu lokalisieren, woher sie kommen. Aber sie nerven, wie der berühmte Wassertropfen. Ping, Ping, unruhiges Warten auf das Pong, Pong, die Seele klopft im gleichmässigen Rhythmus mit. Dann wieder Stille. Gott sei Dank! Nur zwei Amseln, die in Stereo flöten. Bienen, die den Lindenbaum umsummen. Wie schön es ist, in die Sonne zu blinzeln und den Wolken zuzuschauen, die sich inzwischen aufgetürmt haben wie die prallgeschüttelten Kissen einer bayerischen Pensionswirtin. Nachdenken über die Qualität von Gartengeräuschen in unserer Zeit und aus fernen Tagen.Dichterfürst Johann Wolfgang liebte als Jüngling das Getöse der Gewitter, die vom Main her aufzogen. Seine Sehnsucht entzündete sich am heitern Gelächter der Nachbarn, die sich in ihren Gärten ergötzten, am Spiel der Kinder, am Lustwandel feiner Gesellschaften und an dem Rollen von Kegelkugeln.Was war das? Kein heiteres

Christa Rosenberger wurde in Frankfurt am Main geboren. Die Liebe zu ihrer Heimatstadt wurde von ihrem Vater geweckt, mit dem sie als Kind regelmässig alle Sehenswürdigkeiten der Stadt besuchte. Später war sie als Journalistin bei zwei überregionalen Frankfurter Tageszeitungen tätig. Heute lebt die Autorin in einem Taunusvorort, neben ihrer Arbeit als "feste" Freie bei der Zeitung schreibt sie literarische Texte.